"Pinto las cosas
como las pienso,
no como las veo"
Pablo Picasso
Esto al final no tiene ninguna verdad única como todo en la vida, como nada y todo, es vacío, vacío funesto, sin trascendencia, tan sin sentido como tu razonamiento ilógico acerca del sin sentido de esto mismo. Así. Pero nadie podría culparme por las ganas de inventarme un motivo.. una razón, un dibujo, una canción, un poema.. un amor.. si allí tenía los óleos tirados y el lienzo en blanco, vacío (no me canso de repetirlo).. allí tenia un pentagrama sin pesos y un par de notas levitantes entre la caja de fósforos.. allí tenía la hoja en blanco y miles de palabras enredadas entre las dentritas... asi también tenía mis manos vacías, vacías y tu piel, tan cercana... Qué querías que hiciera? sino imaginar.
